Viele Winter waren ins Land gezogen, seit Talos der Zivilisation den Rücken gekehrt hatte.
Nun war es nach einem langen, harten Winter wieder Frühling geworden, es war der zehnte, seit er in die Berge gegangen war.
Die Ebene von Kalor spiegelte sich im morgendlichen Licht der Sonne wider und verschaffte ihm einen Überblick über das Tal der Sonne.
Zum ersten mal seit zehn Jahren war er wieder auf Wanderschaft. Seit die Schlachten, damals bei Buluma, verloren waren hatte er sich hier in den Bergen versteckt.
Nun war seine Zeit gekommen, er hatte sich entschlossen die Wildnis zu verlassen und seinen Platz in der Gesellschaft zurückzufordern.
Sanft blies der Südwind von den Hügeln der Kaloren, so bahnte er sich seinen Weg ins Tal, der Rucksack, den er bei sich trug,
hatte tiefe Wunden in sein Fleisch geschnitten, die Jahre machten sich bemerkbar.
Er war nun fast 45 Jahre alt, hatte in drei Kriegen gekämpft, viele Schlachten geschlagen und war immer mit dem Leben davon gekommen.
Sein schwarzes Haar, mittlerweile von zahlreichen grauen Strähnen durchzogen, hing von seinen Schultern, es war mit alten, roten Lederbändchen geschnürt.
Das alte Kettenhemd war an zahlreichen Stellen beschädigt, alles was er hatte war völlig wertlos, bis auf "Falmort", die Sense des Todes.